Uma casa na escuridão

“O amor é o sangue do sol dentro do sol. A inocência repetida mil vezes na vontade sincera de desejar que o céu compreenda. Levantam-se tempestades frágeis e delicadas na respiração vegetal do amor. Como uma planta a crescer da terra. O Amor é a luz do sol a beber a voz doce dessa planta. Algo dentro de qualquer coisa profunda. O amor é o sentido de todas as palavras impossíveis. Atravessar o interior de uma montanha. Correr pelas horas originais do mundo. O amor é a paz fresca e a combustão de um incêndio dentro, dentro, dentro, dentro, dentro dos dias. Em cada instante de manhã, o céu a deslizar como um rio. À tarde, o sol como uma certeza. O amor é feito de claridade e da seiva das rochas. O amor é feito de mar, de ondas na distância do oceano e de areia eterna. O amor é feito de tantas coisas opostas e verdadeiras. Nascem lugares para o amor e, nesses jardins etéreos, a salvação é uma brisa que cai sobre o rosto suavemente.”

Este foi o livro que li durante as férias. As emoções da viagem foram ficando coladas às páginas do livro. Comecei por me sentir embalada pelas palavras, um poema em forma de prosa.

A escuridão chegou mais tarde, de repente. Fui surpreendida por uma violência que não conseguia compreender e as emoções atacavam todos os poros da minha pele até me deixarem entorpecida.

Talvez por isso tenha sentido a viagem de outra forma. As montanhas que pareciam esculturas de areia e me faziam sorrir a cada perspectiva nova. O almoço na montanha com as vozes Búlgaras ao longe. O grupo a tocar e a dançar sons ciganos à porta de um mosteiro. As velhotas a fiarem na soleira das portas numa povoação cheia de burros e carroças. As montanhas verdes salpicadas com as cores quentes do Outono.

Estive longe de casa, mas encontrei-me no fundo de mim própria.