Tudo está pronto e preparado para o corte. As facas fumegam. O abdomen marcado. Debaixo dos panos brancos há algo que geme.
“Sr. Dr., está tudo pronto.”
A primeira incisão, como se abre um pão. “Pinças!” Algo púrpura começa a sair. Mais profundo. Os músculos: húmidos, brilhantes, frescos. Há um ramo de rosas na mesa?
É pus o que salta? Terão cortado o intestino? “Dr., se se põe em frente à luz, nem o demo pode ver o diafragma. Anestesia, não consigo operar, o homem que vá passear mais o seu estômago.”
Silêncio pesado. Cai uma tigela de inox no azulejo, a enfermeira oferece bolas de algodão esterelizadas. “Não consigo encontrar nada nesta porcaria!” O sangue escurece. “Tire-me a máscara!” Por fim. “O ferro em brasa, enfermeira!”
“Por esta vez tiveste sorte. A coisa estava a ponto de rebentar. Estás a ver esta pequena mancha verde? Mais três horas e o estômago enchia-se de merda.”
Barriga fechada, pele cosida. “Bom dia, meus senhores.” A sala esvazia-se. A morte escorre para outra sala.
3 comentários:
Puxa, fiquei impressionada. Estou sem palavras.
Eu custumava ver o ER... nota-se?
Nota-se um pouco porque eu também via. Vai na volta um dia destes ainda conseguimos fazer nós a série. ah ah ah ah
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