Why don't you shoot that gun on me?

Se considerarmos que tem havido uma media de 160.000 tropas no teatro de operações do Iraque durante os últimos 22 meses, e um total de 2.112 mortes, isso dá um rácio de mortes por arma de fogo de 60 por cada 100.000 soldados.

O rácio de mortes por arma de fogo em Washington D.C é 80,6 por cada 100.000 para o mesmo período. Isso significa que tens 25% mais de possibilidades de ser alvejado e morto no Capitólio, que tem uma das leis mais restritas de controlo de armas, do que no Iraque.

Tudo isto nos leva a uma única conclusão possível: Os Estados Unidos deviam retirar de Washington imediatamente.

Uma certa água #1

O primeiro aviso foi um ruído, de manhã bem cedo, quando me inclinava para lavar os dentes sobre o lavatório. Pensei que fosse o jorro de água da torneira e não prestei muita atenção: por vezes esquecia-me de portas, janelas e torneiras abertas.
Fecho a torneira para ouvir, como todos os dias, o silêncio meio azulado das manhãs, com os rumores dos automóveis, poucos ainda. Mas o ruído continuava. Como uma pequena fonte: água clara na pedra – recordei (só um pouco, porque não havia tempo) passeios remotos.
Quando me agachei para atar o sapato percebi que o ruído vinha do solo e, ainda mais agachado, exactamente de dentro do meu próprio pé esquerdo. Voltei a prestar muita atenção, até achei agradável poder sacudir de vez em quando o pé para ouvir o ruído trazer mares, memórias. Quanto atei o sapato direito, voltei a ouvir o mesmo ruído e sorri para mim próprio no espelho.

Terna é a noite

Noite dentro existe o sonho, na manhã procura-se o significado, à tarde o sentimento. Na tarde existe o sentimento em que qualquer coisa descansa, qualquer coisa se acumula, existe resignação, reconhecimento, repetição.

A noite foge-nos ao controlo.

Sugestão #3

Face ao Objecto

Agora estou sozinho em frente ao objecto. Aqui está sobre a mesa a garrafa por que procurei mais de 20 meses.

Por agora pego na garrafa, mas não a viro. Como posso bebê-lo? Em pé como um falso suícida, com o perigoso jogo nas mãos, arma de vidro e copo de veneno... Porque tenho medo de bebê-lo até ao fundo, medo de saber a que sabe, enquanto me cresce na boca o sabor, sal que tempera a vida. Ou será pimenta? Cravinho, amoras, beijos, pele húmida.

Jô

A sua mulher, uma dessas chamadas “colunáveis”, era célebre pela sua obesidade precoce, que lhe valia o cognome de “Bola da Sebo”. Baixinha, toda ela gorda, um sabonete monstruosos de dedos sapudos, estrangulados nas falanges e parecidos com um bouquet de salsichas cocktail, de pele reluzente e um peito enorme que pareciam querer saltar da roupa, continuava a ser solicitada pela sua presença e frescura social. A sua cara parecia uma maçã corada, e lá dentro, em cima, abriam-se dois magníficos olhos negros, sombreados por pestanas espessas. Mais abaixo, uma boca encantadora, húmida para o beijo, adornada por um dentinhos reluzentes e microscópicos.